¿Me recuerdas?

Soy el buscador de sueños,
el barco a la deriva,
el preso sin dueño,
el humilde pesimista,
el ave sin vuelo,
el torpe equilibrista.

Soy el de las buenas intenciones,
el de las malas recetas,
el de las tristes canciones,
el director sin orquesta,
el de las decepciones,
el de la esperanza en vena.

Soy el de los viejos ideales
el que miente al señor del espejo,
el que siempre llega tarde,
el que deja todo para luego,
el poeta carente de arte,
el que se arrastra por el suelo.

El que se agazapa en la maleza
siente como pasa el tiempo
y mirando desde la barrera
sueña con dar la vuelta al ruedo.

Tras la puerta

Llame a la puerta
y nadie contesto.
Lloré en tu ausencia
y nadie me sacó del agujero;
ese pozo de incoherencia.

Ahora nada puede salvarnos,
nunca supe bailar bajo la lluvia,
ni contar con el fracaso;
soy mas de restas que de sumas
y siempre acabo mal mis relatos.

¿Quien hubiera imaginado
que en el medio del camino
sería como un canto rodado?
Rodando en el vacío
Interno, solitario; desgastado

como los sueños mirando las estrellas
con unos años menos
tirados en la hierba
cuando la vida aun era un juego
y tú aun estabas tras la puerta.

Nada es eterno

¿Qué esta ocurriendo?
Los buenos recuerdos se desvanecen
y cada vez queda mas patente
que nada es eterno.

Incluso los pilares mas fuertes
sucumben a las heridas del tiempo
y tanto lo malo como lo bueno
cae en el olvido; la muerte.

En el país de las últimas cosas
donde hasta la felicidad llora
marchitas están las rosas
y el latido quebrado
y los paseos a solas
y viajar a otro retrato
y finalizar en la derrota;

en una isla desierta,
en un infierno en vida,
en una puta mierda…

Cuando llueve

Me gusta cuando llueve,
todo parece mas real,
también mas triste y decadente.
Quizás sea eso lo que mas me gusta:
el sabor a caos,
los atardeceres melancólicos,
poner una melodía triste o una vieja canción
y llorar,
aunque solo sea metafóricamente

Me gusta acurrucarme en una manta,
tomar un te caliente,
buscar refugio de la lluvia,
quitarme lentamente la coraza
y sentirme vulnerable.
Saber que no soy lo que la gente piensa.
Cerrar los ojos por un momento
y sentir que aun tengo sentimientos

Vivo

No se escribir mentiras
como tampoco se decirte la verdad;
que curioso juego de palabras,
que maldito azar de los sentimientos.

En silencio te miro desde mi guarida
a salvo de los bombarderos
pero también
lejos de los sueños…

Que caos me ciega en esta primavera
de nubes grises, tardes de domingo
que huelen a fracaso,
al olvido fugaz y voluntario.

Pero quiero salir del ataúd,
sigo vivo, lo se cuando te miro
y también me miras tú
y ya no estoy en el abismo

Entonces estoy solamente vivo…

Doble filo

Y si volviera a verte
como no sucumbir al deseo interno
de querer quererte
como si no fuera tiempo
de amores inertes
y besos con sabor a ruego.

Mientras en la calle
llora mi voz al viento.
Ya no se fijarme en los detalles,
ni se que es lo que siento
pero si por una vez callase
me sentaría a tu lado y seria sincero;

ya no se volver a casa,
ni mirarte con ojos mentirosos.
Yo soy el doble filo de la daga
que con su juego peligroso
en ambos lados se nos clava.

¡Maldita sea!
Si al menos me quisieras,
quizás supiera bailar esta danza,
no huyendo de tu lado
al despertarme por la mañana.
Ya se que es cobardía lo que hago
por eso te pido que me ates fuerte
al filo de tus labios.

Nauseas

Siento nauseas, dolor de cabeza.
Creo que podría pasarme el día vomitando
y escribir versos de mierda
carentes de ritmo, de rima;
sin ningún atisbo de genialidad.
Buscar la palabra mas fea;
no decir: ``me encuentro mal´´,
decir: ``esto es una puta mierda´´

Podría tirarme en la cama
y volver a tener pesadillas;
y al despertarme mañana
seguir con la misma sensación de angustia
que me tortura cuando duermo.
Pellizcarme una y otra vez
hasta hacerme sangrar los brazos
y descubrir en los hilillos de sangre sobre mi piel
que esto sigue siendo real
repetir otra vez mas los mismos versos
y la sonrisa falsa de mi cara.
Y otra vez actuar en este escenario de mierda…

Otro poema de mierda

A veces me pongo a pensar
en medio de una noche tranquila
cuando la ciudad entera duerme
y nadie es capaz de vislumbrarme
ni de imaginar lo que siento.

Hago un recuento de los últimos errores.
Demasiados…
Intento justificarme, pero es imposible.
Intento pedir perdón, pero es demasiado tarde
y ya solo queda este maldito silencio.

Corro en dirección contraria
buscando cambiar el pasado,
pero son solo sueños melancólicos

Si todo hubiera sido diferente
Si estuvieras a mi lado…
Pero es inútil hablar de falsos presentes,
es una perdida de tiempo soñar
que no he caído.

En esta noche no hay estrellas,
la vida no es una película de Disney,
esta mierda que ves solo es la corteza;
dentro hay un pequeño pájaro azul,
un solitario ser que me habita;
que sufre cuando no estas conmigo,
que busca en tus ojos una salida.
Pero yo no le dejo, no le dejo escapar
y en vez de ayudarle;
de cuidarlo, de darle cariño
¡Joder! en vez de eso, lo estoy matando…

.

¿Y si perdiera la memoria?
Quizás no me refugiaría en los recuerdos,
quizás saldría de este letargo
y te buscaría como nunca lo hice.

Dejaría de mirar el horizonte
imaginándote a mi lado
y olvidaría mis fantasías
para vivir algo real

Quizás fundara una asociación
llamada Soñadores Anónimos
donde los nostálgicos como yo
luchásemos contra esta adicción

Quizás olvidarme de ti
fuera la forma de tenerte
Quizás dejaría de anhelarte en mi cabeza
y te tuviera entre mis brazos.

Ojala no describiese utopías.
Ojala existiera alguna amnesia
que me hicieran capaz de olvidarte…

En aquel momento

Cambios en la cuna de cartón,
ciénagas de horizontes lejanos;
compongo remakes, una colección
de viejos éxitos y viejas glorias del pasado.
Me llamó mucho la atención
el sabor a caos de mi helado
en aquella plaza, en la que un pintor
dibujaba paisajes sobre un lienzo en blanco.

De pronto el mundo era oscuro,
los adoquines eran arenas movedizas;
en un mundo de rostros ocultos
el arte convertido en cenizas
rezaba plegarias sin seguro;
porque al final, todo era una gran mentira.

Preguntas

¿Que dispuso los días y el calendario?
¿Quien invento el cruce de miradas,
el olvido, los horizontes solitarios
los atardeceres y las frías mañanas?

¿Quien construyo los recuerdos idealizados,
el futuro de los hombres sin destino,
las biografías y los autoretratos,
las historias que solo ocurren en los libros?

¿Quien puso las reglas y las normas?
¿Quien creo mis ilusiones; mis anhelos?
¿Que escultor nos dio esta forma?
¿Que cineasta dirigió nuestros sueños?

¿Que resorte activa los mecanismos
que me hacen pensar en ti?
¿Cual es el complicado algoritmo
por el que mi nube se tiñe de gris?

¿Porque me pregunto el porqué?
Me hundo en un mar de dudas.
Tras la tormenta sigo sin respuestas
pero estoy en calma y gano altura

y en este bote salvavidas
decido navegar a la deriva…

Versos del amor y el tiempo

Volverás a soñar con el paraíso
como si el tiempo fuera un velo
de rostros que pasaran alicaídos
al baúl de los recuerdos.
Recordaras historias de dos,
aquellos triunfos incompletos
y lentas canciones de amor
bajo el manto de los aguaceros.

Pasado de sonrisas y lágrimas,
hablando de sentimientos impares.
El viejo borracho pasaba página
cuando abriste las puertas de la cárcel.

Ya no aguantaba mas cuentos con moraleja.
Yo no soy como un gato, nunca caigo de pie;
y tu corazón era como espuelas,
que se clavaban diariamente en mi piel.

Como un sueño inalcanzable;
tu nombre aun atenta a la razón.
Y a veces intento olvidarte…
Ya ves, que iluso soy, siempre el mismo error.

Hay días en que amanece
y me arrastro por el árido desierto
que provocas, mujer ausente.
Y te miro en las fotografías, me estremezco
¿Por qué me joden la vida los recuerdos?
¿Porque quiero volver a verte?
¿Por qué en este fracaso sin dueño
hablo si tu quieres del te quiero?

Sabes; ya no se quien soy.
Nunca fui un santo, un niño bueno;
pero cuando veo salir el sol
me creo un inepto Romeo,
un poeta de versos delicados.
Aunque mis poemas solo son retratos
de mi torpe afán por expresarte:
mi presente, mi pasado,
y los pensamientos que me abaten.

Sueño contigo

Soñé a veces con asaltar tus sueños
y hacerme con el mando de tu mente,
modificar tu colección de pensamientos
para volver a verte y que me vieses;
no como ayer, sino hoy como yo quiero.
Y aunque artificialmente me quisieses,
aunque no fuera amante, solamente dueño,
viviría el engaño lentamente,
sucumbiría a tus fríos y prohibidos besos
y follaríamos una y otra vez apasionadamente.
Después, comprendería que ya no duermo,
que desperté solo y que es mi única suerte;
que aun puedo soñarte, aun hay tiempo…

El recuerdo de tus ojos

Recuerdo tus ojos melancólicos
y las heridas que producen en mis retinas;
tu sonrisa, tu llanto y hasta tu enfado;
mientras el olvido es un olvido de mentira
y el tiempo no condiciona los sentimientos,
y las sombras solo son silenciosas huidas,
y el último suspiro son tus labios,
y el sueño que tengo despierto;
el aliento de pasión, deseo
es robarte, lenta y sigilosamente,
uno a uno, cada uno de tus besos.

Soledad, campos y días grises

La música surgía del silencio;
de los campos solitarios
y el color gris del invierno.

Hablaba de la soledad del hombre,
de historias jamás contadas,
de las aves que un día
se alejaron sobre las montañas.

Si escuchabas el silencio
oías hablar a las briznas de hierba
y el cántico de los abetos;
el agudo llanto de la tierra,
el susurro del cielo
y el murmullo continuo de las piedras.

Los días grises hablan de soledad
pero la tristeza es un sentimiento inventado
que surge cuando estas en la ciudad.
La peor soledad es cuando estas acompañado
y aun te sientes solo,
porque aun cuando lo tienes todo
te ahogas en los adoquines y el asfalto
y ves pasar sobre tu cuerpo;
la derrota y el fracaso.
Los cadáveres de los sueños
son hundidos, poco a poco, en el fango.

Suavemente, la lluvia borra las huellas;
el eco de otra época se debilita
y el agricultor de los campos de sueños
trabaja otra vez en mi parcela de vida.

Me enciendo como la llama,
que crece, lentamente, con la leña.
Se tiñe el color de las palabras,
mientras el autobús sigue surcando la carretera.

Luces y sombras

El cielo se torna gris
sobre los campos de Palencia,
campos que se tragan las lagrimas,
escondiendo las pruebas de su tristeza
debajo de la fría y dura tierra.

El paisaje a través de mi ventana
habla de tiempos pasados.
Lejana historia de sucesos recientes…
En el recuerdo encuentro cansancio;
duelo de caminos enajenados.

Descubro la falacia de las utopías
y los edenes de la vida cotidiana.
No necesito empezar de cero los caminos,
ni rendirme cuando pierdo una batalla;
porque el que no lucha, no gana.

Y en el ocaso de los días,
cuando todo se sume en la penumbra
yo estaré con mi gente y mis sueños
y aunque las farolas permanezcan ocultas
sabré que hoy hasta la oscuridad me alumbra.

Yo y mi circunstancia

Los segundos pasan en el reloj
mientras oscurece en la calle
y hablan las sombras del paso del tiempo,
como el suave movimiento de las aves
que planean lejanas en el cielo
y huyen del frío; inteligentes, cobardes.
Se van, perdiéndose en otros mundos;
mientras yo hablo del regreso,
de heridas abiertas que cierro.
Debo respirar el aire frío
y sentir el tiritar de mi cuerpo,
darme cuenta de que sigo vivo
en este caos de calles que se cruzan,
vidas que chocan y futuros que se truncan.

Aun me queda todo el mundo
y los reinos íntimos del silencio.
Ahora decido cuando pasan los segundos
Así, yo y mi circunstancia somos eternos.
Entonces porque no reírme de las reglas, las leyes
¿Porque posar mis pies en el suelo?

Mi ciudad y yo

El frío acecha en la calle
como un suspiro de alma ausente.
En la ciudad de tonos apagados
hiela mas la soledad que la nieve,
como el sentimiento moja mas que cuando llueve.

La gente camina por el barrio
y las ventanas de mi habitación
me siguen transportando al pasado:
y miro a la calle; soy yo
y escucho un grito; mi voz

Al final, la paz al odio destierra.
El hijo prodigo vuelve a casa
y el perdón mutuo de un hombre y su tierra
le hacen devolver a los pájaros sus alas
pues ya no necesita volar tras las montañas.

Arde el ciego velo del rencor
y aunque no haya arrepentimiento,
siento una suave esperanza en el corazón,
mientras el avivado fuego del deseo
da calor en este frío mes de enero.