Vivo

No se escribir mentiras
como tampoco se decirte la verdad;
que curioso juego de palabras,
que maldito azar de los sentimientos.

En silencio te miro desde mi guarida
a salvo de los bombarderos
pero también
lejos de los sueños…

Que caos me ciega en esta primavera
de nubes grises, tardes de domingo
que huelen a fracaso,
al olvido fugaz y voluntario.

Pero quiero salir del ataúd,
sigo vivo, lo se cuando te miro
y también me miras tú
y ya no estoy en el abismo

Entonces estoy solamente vivo…

Doble filo

Y si volviera a verte
como no sucumbir al deseo interno
de querer quererte
como si no fuera tiempo
de amores inertes
y besos con sabor a ruego.

Mientras en la calle
llora mi voz al viento.
Ya no se fijarme en los detalles,
ni se que es lo que siento
pero si por una vez callase
me sentaría a tu lado y seria sincero;

ya no se volver a casa,
ni mirarte con ojos mentirosos.
Yo soy el doble filo de la daga
que con su juego peligroso
en ambos lados se nos clava.

¡Maldita sea!
Si al menos me quisieras,
quizás supiera bailar esta danza,
no huyendo de tu lado
al despertarme por la mañana.
Ya se que es cobardía lo que hago
por eso te pido que me ates fuerte
al filo de tus labios.

Nauseas

Siento nauseas, dolor de cabeza.
Creo que podría pasarme el día vomitando
y escribir versos de mierda
carentes de ritmo, de rima;
sin ningún atisbo de genialidad.
Buscar la palabra mas fea;
no decir: ``me encuentro mal´´,
decir: ``esto es una puta mierda´´

Podría tirarme en la cama
y volver a tener pesadillas;
y al despertarme mañana
seguir con la misma sensación de angustia
que me tortura cuando duermo.
Pellizcarme una y otra vez
hasta hacerme sangrar los brazos
y descubrir en los hilillos de sangre sobre mi piel
que esto sigue siendo real
repetir otra vez mas los mismos versos
y la sonrisa falsa de mi cara.
Y otra vez actuar en este escenario de mierda…

Otro poema de mierda

A veces me pongo a pensar
en medio de una noche tranquila
cuando la ciudad entera duerme
y nadie es capaz de vislumbrarme
ni de imaginar lo que siento.

Hago un recuento de los últimos errores.
Demasiados…
Intento justificarme, pero es imposible.
Intento pedir perdón, pero es demasiado tarde
y ya solo queda este maldito silencio.

Corro en dirección contraria
buscando cambiar el pasado,
pero son solo sueños melancólicos

Si todo hubiera sido diferente
Si estuvieras a mi lado…
Pero es inútil hablar de falsos presentes,
es una perdida de tiempo soñar
que no he caído.

En esta noche no hay estrellas,
la vida no es una película de Disney,
esta mierda que ves solo es la corteza;
dentro hay un pequeño pájaro azul,
un solitario ser que me habita;
que sufre cuando no estas conmigo,
que busca en tus ojos una salida.
Pero yo no le dejo, no le dejo escapar
y en vez de ayudarle;
de cuidarlo, de darle cariño
¡Joder! en vez de eso, lo estoy matando…

.

¿Y si perdiera la memoria?
Quizás no me refugiaría en los recuerdos,
quizás saldría de este letargo
y te buscaría como nunca lo hice.

Dejaría de mirar el horizonte
imaginándote a mi lado
y olvidaría mis fantasías
para vivir algo real

Quizás fundara una asociación
llamada Soñadores Anónimos
donde los nostálgicos como yo
luchásemos contra esta adicción

Quizás olvidarme de ti
fuera la forma de tenerte
Quizás dejaría de anhelarte en mi cabeza
y te tuviera entre mis brazos.

Ojala no describiese utopías.
Ojala existiera alguna amnesia
que me hicieran capaz de olvidarte…

En aquel momento

Cambios en la cuna de cartón,
ciénagas de horizontes lejanos;
compongo remakes, una colección
de viejos éxitos y viejas glorias del pasado.
Me llamó mucho la atención
el sabor a caos de mi helado
en aquella plaza, en la que un pintor
dibujaba paisajes sobre un lienzo en blanco.

De pronto el mundo era oscuro,
los adoquines eran arenas movedizas;
en un mundo de rostros ocultos
el arte convertido en cenizas
rezaba plegarias sin seguro;
porque al final, todo era una gran mentira.

Preguntas

¿Que dispuso los días y el calendario?
¿Quien invento el cruce de miradas,
el olvido, los horizontes solitarios
los atardeceres y las frías mañanas?

¿Quien construyo los recuerdos idealizados,
el futuro de los hombres sin destino,
las biografías y los autoretratos,
las historias que solo ocurren en los libros?

¿Quien puso las reglas y las normas?
¿Quien creo mis ilusiones; mis anhelos?
¿Que escultor nos dio esta forma?
¿Que cineasta dirigió nuestros sueños?

¿Que resorte activa los mecanismos
que me hacen pensar en ti?
¿Cual es el complicado algoritmo
por el que mi nube se tiñe de gris?

¿Porque me pregunto el porqué?
Me hundo en un mar de dudas.
Tras la tormenta sigo sin respuestas
pero estoy en calma y gano altura

y en este bote salvavidas
decido navegar a la deriva…